Наверное, эту заметку следовало бы отнести к хроникам сороковника.
У меня в этом году странные ощущения. Как у таракана, который всю жизнь пытался стать стрекозой или бабочкой. И вдруг решил позволить себе быть тараканом.
У меня в период увлечения Лиссей Муссой была сказка о своей жизни. Она как раз о таракане, который жил в мусоре и отходах, но мечтал летать среди цветов, солнца и деревьев. У сказочки был вполне себе счастливый конец: с помощью хитрых приспособлений, проапгрейденный таракан взлетал, и радостно парил среди прекрасной природы.
Так вот. Не хочу я больше апгрейдиться. И летать с приделанными крыльями мне не удобно. И они не делают из таракана стрекозу.
Позволю себе быть таракашкой, зачем то же их создала природа.
Единственный вопрос у меня к самой себе: почему не муравей, не жук, а таракан.
А вот такое у меня к себе отношение. Именно у меня к себе, не беру вокруг окружающих. Как к чему-то безобразному, противному, недостойному жить. Кому надо быть раздавленным в целях мировой гармонии.
Я понимаю, что все это выглядит потоком какого-то клинического бреда.
Тем не менее. Не муравей, не бабочка, не жук, не стрекоза.
Просто живучий таракан, которому слегка свезло подняться из отбросов и краем усиков увидеть другой мир.
Но пора назад, тараканы в небесах не живут.