как же я люблю вот такое субботнее утро! наплававшись, пить кофе с пахучим сыром и ржаным хлебом. таращиться на лепестки розовые, что за стеклом, на сломанном балконе. почти прозрачные - солнцем пронзённые. вот Пушкину было грустно и легко, а мне - тяжело, да и печаль моя ничем не полна совершенно. зато! впереди дорога.