Да простит мне отец поэтов Бесконечную маету. Я пытался немного света Бросить пригоршней в темноту. Чтобы мысли не спотыкались, Чтобы резво летели вскачь.. Только сам я упал в начале, И теперь не зови, не плачь. Всё, конечно, довольно глупо. Понадеялся на авось. От воды развалилась ступа, И ручьи разбежались врозь. Не о том я пишу баллады, Не о том сочиняю сны.