Был прохладный сентябрьский вечер… Я пила чай, блонда чистила свой пулемет, в ногах валялся вальяжно наш тренированный кот-киллер. Играла какая-то спокойная музыка, под нее хотелось выть от скуки. Именно в тот момент, когда я собралась жаловаться блонде на то, что мы давно уже не ходили на дело и умрем от безделья, зазвонил тайный рабочий телефон, замаскированный под туфлю на шпильке.