Опять рыдает скрипка струнами, И нервно мечутся смычки, Опять на фронт уходят юные, На спину вбросив рюкзаки. А мы стареющими тушами Ждём, плечи сгорбив, новостей, И тем все чаянья порушены, Что шлём на фронт своих детей. Им по камням и через рытвины Бежать меж дыма и огня… Создатель! Если души считаны, Возьми меня, возьми